Siento como mi juventud,

se recupera de mi vejez,

de un luto mal llevado,

de un amor muerto sin tarro de miel.

Siento pena de morir sin ella,

estando vivo sin querer,

sin poder darle ninguna estrella,

del falso firmamento de la luna de miel.

Besos de miel sin esperanza,

dudas de luto pensadas sin rechistar,

por no remover agua sucia del futuro,

que nunca podría llegar.

Miel mal guardada en el tarro,

que nunca se abrió al corazón,

de un huérfano de miel,

que nunca su corazón endulzó.

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About Carles Campomar

escriptor de carrer

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